Она устало откинулась в кресле и взглянула на часы. Без пятнадцати три. Глаза немного резало и спина затекла. В тёмной комнате белеет застеленная постель, на столике потрёпанный жизнью мобильник и остывший кофе. Вздохнула. За эту неделю она лишь однажды выходила на улицу, в магазин. Вернулась с банкой кофе и блоком сигарет. Вот так глупо. Ей всё кажется глупым. И время, такое мерзкое, барахтаешься в нём как в желе, а оно всхлипывает и смыкается за спиной. В доме напротив мёртвые окна, но в одном из них никогда не гаснет свет, даже когда небо светлеет и ей приходится спать, оно всё ещё белеет, ярче всех загоревшихся позже. Вот и сейчас оно единственный источник света для тёмной улицы.На кухне она выплеснула в раковину остывший кофе и сварила новый. Просто был кто-то, кто любил крепкий кофе и эту марку сигарет. А ей нравятся колечки дыма под потолком, они змеятся и переплетаются, пытаясь напомнить о чём – то, неуловимом и зыбком.
3.15 Настроение ущербное, кофе кончилось и всё пространство квартиры от пола до потолка похоже на ажурную вуаль. Да, по ночам она зарабатывает на кофе и сигареты. Лазая по интернету и выискивая тех, кто действительно что-то делает, дабы понять. Единственная жизнерадостная вещь, ноутбук, освещающий запылённый стол. Два источника света, он и окно. Как портал в бесконечности ночи. Яркое окно.
4.00 Окно- это единственный выход. Это маяк для наступающего утра. И тот, кто там. Как смысл, которого нет.
4.15 1532 бессонное утро… Вуаль рассеялась, от выпитого кофе тошнит…
Рассвет:«Просто был кто-то…» Засыпая.