"THE CAKE IS A LIE"
Небо сегодня нежно голубое, чистое, цвета мечты. Воздух насыщен жарой, трепещет, волнуемый ей. Стоишь на плитах дороги босыми ногами и жар почти нестерпим. А смотришь вверх, вглубь. Шаг боишься сделать. Как бы ни шагнуть туда, в бездну. В глубине души хочется, резко. Манит бездонностью и прохладой, но лжи боишься. Привыкли к подвохам.
А дома пол прогрет. Квадраты солнца сверкают на паркете.
Если смотреть на время, вести его взглядом, то оно злится. Чувствуешь злобу, жарит. Ты смотришь, а оно стесняется, сердито шуршит стрелками часов. А потом нападает. Не отступишь, станет мучать. Звуки его шагов эхом в голове отдаются. Страдаешь - радуется. Отступишь - презирает.
Смотри. Лучше смотреть, чем убивать.
Тянет мелодия. Тебя затягивает в эту, дающую надежду музыку. Но пируэты, потными ногами на паркете. Пока всё не станет слишком пошлым, ненужным. Успокоения не даёт.
Так и идёшь, сначала медленно, затем убыстряя шаг. Впереди дорога. Кажется бесконечной. Выложена серыми плитами. Мокнут под дождём. А по краям ивы, раскинули густые ветви, склонились над тобой, дрожат от холода. Ивам не нравится, когда с их ярких листьев спускаются капли дождя. Дождь идёт, силится перестать, но ты не даёшь. Обижается, мочит ивы, а они жалуются и трясут своими мокрыми листьями. Капля отталкивается от земли, взмывает в воздух, застывает, рассыпавшись сияющей вереницей. Всё замирает, словно засыпает на мгновенье. Мгновенье растягивается. Ты не слышишь, уже бежишь. Не замечаешь, что вода не успевает ответить под твоими ногами. Мокнешь, расталкивая спящий дождь. Убиваешь не включив солнце, не создав пения птиц, не пожалев плачущие ивы и подневольный ливень.
Но нельзя не заметить. Видишь её. Дорога не бывает бесконечной. Впереди стена. Бежишь с ужасом в глазах. Стена из серого бетона, уходящая в небеса. Треск. Твой мир рассыпается. Распадается на пиксели. Разлетается, как пыль на ветру. До удара секунды...
Вздох. Всхлип. Стоп. Стой. Тепло руки. Удерживает. Откуда? Как? Твёрдой рукой держит, стена перед глазами, а позади тепло. Но назад нельзя. Можно только вперёд. Не страшно. Голос шепчет: Теперь это не только твоё, теперь всё наше, общее.
Бежим вместе? Никакие стены не удержат. В сущности, мы сами создаём препятствия. И тут ты понимаешь, что в одиночку далеко не убежать. Всё это... Всё это не имеет смысла. Смысла нет нигде. Смысла нет и не будет, но есть тепло руки. Это самое важное, единственное, ради чего стоит продолжать бег.
А дома пол прогрет. Квадраты солнца сверкают на паркете.
Если смотреть на время, вести его взглядом, то оно злится. Чувствуешь злобу, жарит. Ты смотришь, а оно стесняется, сердито шуршит стрелками часов. А потом нападает. Не отступишь, станет мучать. Звуки его шагов эхом в голове отдаются. Страдаешь - радуется. Отступишь - презирает.
Смотри. Лучше смотреть, чем убивать.
Тянет мелодия. Тебя затягивает в эту, дающую надежду музыку. Но пируэты, потными ногами на паркете. Пока всё не станет слишком пошлым, ненужным. Успокоения не даёт.
Так и идёшь, сначала медленно, затем убыстряя шаг. Впереди дорога. Кажется бесконечной. Выложена серыми плитами. Мокнут под дождём. А по краям ивы, раскинули густые ветви, склонились над тобой, дрожат от холода. Ивам не нравится, когда с их ярких листьев спускаются капли дождя. Дождь идёт, силится перестать, но ты не даёшь. Обижается, мочит ивы, а они жалуются и трясут своими мокрыми листьями. Капля отталкивается от земли, взмывает в воздух, застывает, рассыпавшись сияющей вереницей. Всё замирает, словно засыпает на мгновенье. Мгновенье растягивается. Ты не слышишь, уже бежишь. Не замечаешь, что вода не успевает ответить под твоими ногами. Мокнешь, расталкивая спящий дождь. Убиваешь не включив солнце, не создав пения птиц, не пожалев плачущие ивы и подневольный ливень.
Но нельзя не заметить. Видишь её. Дорога не бывает бесконечной. Впереди стена. Бежишь с ужасом в глазах. Стена из серого бетона, уходящая в небеса. Треск. Твой мир рассыпается. Распадается на пиксели. Разлетается, как пыль на ветру. До удара секунды...
Вздох. Всхлип. Стоп. Стой. Тепло руки. Удерживает. Откуда? Как? Твёрдой рукой держит, стена перед глазами, а позади тепло. Но назад нельзя. Можно только вперёд. Не страшно. Голос шепчет: Теперь это не только твоё, теперь всё наше, общее.
Бежим вместе? Никакие стены не удержат. В сущности, мы сами создаём препятствия. И тут ты понимаешь, что в одиночку далеко не убежать. Всё это... Всё это не имеет смысла. Смысла нет нигде. Смысла нет и не будет, но есть тепло руки. Это самое важное, единственное, ради чего стоит продолжать бег.